El pino

El pino cae en la chacra / mi padre dice que / corre el riesgo de morir /
los talas dan sombra a mi canción / mis hermanos juntan la leña caída /
Y el domingo gira buscando su tarde / la lluvia que no llega.
Mi madre de azul al lado del fuego / conversa y cuida de todos / nada se le escapa /
me mira cantar /
Y el domingo gira buscando su tarde / la lluvia que no llega
el domingo gira buscando su tarde / la lluvia que no llega.

sabrás olvidar
vas a poder / descifrar el sabor del té /
reirás mientras yo / atraso un día el calendario /
del invierno aprenderás a conservar el calor /
y a desatar vendavales

s/t

la estructura de la fisura es acromática le dije/ porque yo soy de decir las cosas que no me gustan/ busco una salida/ estoy afuera en unas escalinatas/ busco una puerta que atraviese y me deje del otro lado/
encuentro una camisa blanca/dice aprender

Gütenberg (pueblito de allí)

miraba sin querer/con la vista ancha/llenando los ojos de hambre/con la tierra en la palma en la siesta cansada de soles eternos/de pelotas fugadas.

quién te salvará/pueblito de allí/quién vendrá/a buscar tu alma/quizás los niños con sus hamacas voladoras y sus almohadas soñadoras/con sus hamacas voladoras y/sus almohadas que sueñan.

no hay cura/no existe enfermedad en la pobreza/sino necesidad/no hay lucha/dónde está la batalla/hay personas sin fuerzas/des-animadas.

con la tierra en la palma en la siesta cansada de soles eternos/de pelotas fugadas.

Canto de mi mismo

CANTO DE MI MISMO
(SONG OF MYSELF)

1

Yo me celebro y yo me canto,
Y todo cuanto es mío también es tuyo,
Porque no hay un átomo de mi cuerpo que no te pertenezca.

Indolente y ocioso convido a mi alma,
Me dejo estar y miro un tallo de hierba de verano.

Mi lengua, cada átomo de mi sangre, hechos con esta tierra, con este aire,
Nacido aquí, de padres de cuyos padres nacieron aquí, lo mismo que sus padres,
Yo ahora, a los treinta y siete años de mi edad y con salud perfecta, comienzo,
Y espero no cesar hasta mi muerte.

Me aparto de las escuelas y de las sectas, las dejo atrás; me sirvieron, no las olvido;
Soy puerto para el bien y para el mal, hablo sin cuidarme de riesgos,
Naturaleza sin freno con elemental energía.

WALT WHITMAN
(Traducción de Jorge Luis Borges)

oyen sentir el viento

en casa ya no me esperan

veo pasar el viento como Pessoa

y siento que solo por eso vale la pena

haber nacido

es de noche

y oigo pasar el viento

la radio dice

que en algun lugar

no hay viento

es de noche

y veo las ramas

que también oyen

sentir el viento

domingo trece

guillermo dice:
pero estoy muy bien

Ana dice:
amores?

guillermo dice:
si, anoche tuve un lindo fracaso...
tengo unas horas esta tarde
para intentar hacerlo mejor

guillermo dice:
pedí un beso y me contestó q los besos no se piden, se dan...
bué...yo quería ser original

Ana dice:
ánimo ...con esa respuesta
te dejó la puerta abierta
Ana dice:
me parece

guillermo dice:

si, le di el beso igual...
pero no fue para nada romántico!

Ana dice:

bueno, no siempre tiene que ser
como en las películas, no?

··········

··escribimos algo juntos
un cadáver exquisito/yo puse la palabra beso/ella escribió papel glacé··

Impulsivos somos los

Está frío afuera de vos, le dije cuando volví a encontrarme con ella. Está frío –me dijo, antes de ordenar que ponga música. ¿Piazzola? –le pregunté. Y respondió cualquier cosa. Busqué pulsaciones pero la máquina no latió. Cliqué sobre gary burton y su libertango.
Antes le dije que no se vaya, que esperaba un beso. Intenté una zamba, se rió de mí. Se abrigó para irse. Y la besé, naturalmente. No le pregunté que quería. No cerré las cortinas. Ni me importó quien pasara a detenerse bajo la luz alcahueta de afuera. Me gustó desvestirla. Me gustó su olor.

Busqué dentro de ella y fui rápido. No quiso encontrarme. No hubo pulsaciones. Ni zamba ni tango.
Está frío afuera de vos. Está frío.

Sucede esta noche

Esta violencia de ser todos, como dijo aquel que Escribió.
Esta manera de estar lúcido en la fiebre
de existir bajo la negrura
de los mantos, sucede esta noche.

[cinco]

Y celebrar el aroma de los higos a medianoche
caminar por la calle de tierra buscando
el verde moho que hidrata aquella columna
detenerme, abrumado, bajo el tungsteno
y retratar mi sombra
hallarte, Perséfone, en un sueño o en la lluvia
y bebernos el fresco del verano

Las huellas atadas

I

un tú que te aparte
que me descubra
un yo que te incluya
que te herede
a ti que estuviste presente
a vos que te sobra la ausencia
para mí que soy los dos


II

habitar en la imagen
sin sombra
quedándome quieto
eterno
desangrado
sin rastro
correr hacia mí


III

habitar en la imagen
mientras ato mis pies a sus huellas
desandando mis nudos
con el tiempo en la sangre
y el recuerdo vacío
de los pasos que recuerdan
las huellas atadas


IV

habitar en la imagen
mientras huyo de ustedes
con la fugacidad del aire
en la eternidad de la súplica
con las manos abiertas
y la sangre al viento
huyendo, fugaz, eterna


V

habitar en la imagen
mientras miro sus espaldas
intuyendo que vuelvo
descorriendo sus miradas
volviendo a nacer
con el destierro a cuestas
descubriendo mi revés


VI

habitar en la imagen
aunque sea de paso
tomando aire
husmeando sus lazos
atando cabos
saliendo de ustedes
conmigo


VII

desenfocado
mirando de lejos
con fondo de luz
descubierto
hundiendo sus dudas
iluminado
habitando en la imagen

infancia

Nos escondíamos entre los muertos
canjeando la misa del domingo
por otro refugio más benévolo.

Los sepulcros transcurrían inmóviles
los pinos reían hasta llorar sus lágrimas pegajosas
los retratos, las placas, las velas, los epitafios, hasta el propio Marcial
celebraban nuestras piruetas.

A veces andábamos por el camino de San Pedro y Copacabana
más allá de los Cerrillos
cargando mochilas, gomeras, alguien lleva cortaplumas.

Pedaleábamos porque la bici era el mundo.

El viento

El viento que traigo
envuelve despacio
me hamaca en la nube azul

Se esconde en la noche
como si no pudiera oírlo
su juego un recreo de ruidos
que me invitan a girar

Arrastra los pies
incendia su voz a lo lejos
Devana el silencio
se mueve en la danza
se mueve

Su juego
un recreo de ruidos
que me invitan a girar

a veces

a veces cuando hace oscuridad
o cuando siento ruidos
o cuando cierro los ojos
y veo lo último que vi
siento miedo también

no lo confieso
digo que me pasa a veces
y tengo que levantarme de la cama
buscar las llaves y escribir
que siento miedo

que vivo

fiesta

“regresar a la fiesta”

M.F.N

me detengo/recojo los frutos de la fiesta

¿somos el soplo antiguo de naves quietas?

entonces desamarrar el agua

encontrar la vida en el deseo

susurrar al oído el fuego

en el cauterio que es la palabra

Que no pueda disiparse

¿Será tu amor prospectivo teleológico y predictivo? El que yo tengo para dar es retrospectivo en toda su trayectoria de emoción a pasión vehemente en su exposición pero hablamos de amor y sutil en su desarrollo impulsivo cuando culmina.

Hablamos de amor del que ofrezco y quiero a cambio un vendaval tu tempestad todas las tormentas porque renuncié a cazar céfiros.

Pero hablamos de amor un huracán necesito de amor estoy hablando que no pueda disiparse ni anticiparse ni adivinarse.

Segunda descripción (ella y yo)

Cuando su presencia me cautivó sentí que pasaba como las nubes de entonces. Era verano: bellos cúmulos superpuestos aunque viajeros. Enormes sombras blancas muy altas.

Le envié una señal en diferido y ella contestó. Mandé una señal como quien se detiene a izar el paraguas mientras comienza a lloviznar.

Renuncié a cazar céfiros.

Primera descripción en tercera persona (ella)

sus movimientos son de algodón
pero altiva su mirada
dibuja con esfumado
sonrisas en clave de duda
enseña los dientes
y es como si encendiera una luz

Arrullo la noche

en las noches que me quedan fuerzas/porque el frío duele en las vértebras/cuando camino solo por el paso de nivel
en esas noches/guardo en los bolsillos/
las manos como si fueran bolitas que encuentro/o tornillos tirados/
las guardo como viejas arrugas/que soportan el aire helado/
como dos puños cerrados/las guardo/
en las fuerzas que me quedan arrullo la noche

Recortar lo que sobra

recortar lo que sobra

buscar un alicate y arrancarme
los pedacitos
bajo la luna
transcurrir desnudo por la noche

hurgar la nariz
(es el acto más profundo
de intimidad)
hasta el historial más denso y violeta
hallar lo más frío de lo cálido

acicalar el barro
la bruma mustia del día

y dejar que la luz fría
de arcilla de luna
contraste la piel
transcurrir por la noche desnuda