Gütenberg (pueblito de allí)

miraba sin querer/con la vista ancha/llenando los ojos de hambre/con la tierra en la palma en la siesta cansada de soles eternos/de pelotas fugadas.

quién te salvará/pueblito de allí/quién vendrá/a buscar tu alma/quizás los niños con sus hamacas voladoras y sus almohadas soñadoras/con sus hamacas voladoras y/sus almohadas que sueñan.

no hay cura/no existe enfermedad en la pobreza/sino necesidad/no hay lucha/dónde está la batalla/hay personas sin fuerzas/des-animadas.

con la tierra en la palma en la siesta cansada de soles eternos/de pelotas fugadas.

Canto de mi mismo

CANTO DE MI MISMO
(SONG OF MYSELF)

1

Yo me celebro y yo me canto,
Y todo cuanto es mío también es tuyo,
Porque no hay un átomo de mi cuerpo que no te pertenezca.

Indolente y ocioso convido a mi alma,
Me dejo estar y miro un tallo de hierba de verano.

Mi lengua, cada átomo de mi sangre, hechos con esta tierra, con este aire,
Nacido aquí, de padres de cuyos padres nacieron aquí, lo mismo que sus padres,
Yo ahora, a los treinta y siete años de mi edad y con salud perfecta, comienzo,
Y espero no cesar hasta mi muerte.

Me aparto de las escuelas y de las sectas, las dejo atrás; me sirvieron, no las olvido;
Soy puerto para el bien y para el mal, hablo sin cuidarme de riesgos,
Naturaleza sin freno con elemental energía.

WALT WHITMAN
(Traducción de Jorge Luis Borges)

oyen sentir el viento

en casa ya no me esperan

veo pasar el viento como Pessoa

y siento que solo por eso vale la pena

haber nacido

es de noche

y oigo pasar el viento

la radio dice

que en algun lugar

no hay viento

es de noche

y veo las ramas

que también oyen

sentir el viento

domingo trece

guillermo dice:
pero estoy muy bien

Ana dice:
amores?

guillermo dice:
si, anoche tuve un lindo fracaso...
tengo unas horas esta tarde
para intentar hacerlo mejor

guillermo dice:
pedí un beso y me contestó q los besos no se piden, se dan...
bué...yo quería ser original

Ana dice:
ánimo ...con esa respuesta
te dejó la puerta abierta
Ana dice:
me parece

guillermo dice:

si, le di el beso igual...
pero no fue para nada romántico!

Ana dice:

bueno, no siempre tiene que ser
como en las películas, no?

··········

··escribimos algo juntos
un cadáver exquisito/yo puse la palabra beso/ella escribió papel glacé··

Impulsivos somos los

Está frío afuera de vos, le dije cuando volví a encontrarme con ella. Está frío –me dijo, antes de ordenar que ponga música. ¿Piazzola? –le pregunté. Y respondió cualquier cosa. Busqué pulsaciones pero la máquina no latió. Cliqué sobre gary burton y su libertango.
Antes le dije que no se vaya, que esperaba un beso. Intenté una zamba, se rió de mí. Se abrigó para irse. Y la besé, naturalmente. No le pregunté que quería. No cerré las cortinas. Ni me importó quien pasara a detenerse bajo la luz alcahueta de afuera. Me gustó desvestirla. Me gustó su olor.

Busqué dentro de ella y fui rápido. No quiso encontrarme. No hubo pulsaciones. Ni zamba ni tango.
Está frío afuera de vos. Está frío.

Sucede esta noche

Esta violencia de ser todos, como dijo aquel que Escribió.
Esta manera de estar lúcido en la fiebre
de existir bajo la negrura
de los mantos, sucede esta noche.

[cinco]

Y celebrar el aroma de los higos a medianoche
caminar por la calle de tierra buscando
el verde moho que hidrata aquella columna
detenerme, abrumado, bajo el tungsteno
y retratar mi sombra
hallarte, Perséfone, en un sueño o en la lluvia
y bebernos el fresco del verano